Pintada

Hoy iba sentada en el colectivo cuando, por voluntad de un semáforo eterno, me tocó contemplar el paisaje del barrio.

Frente a mis ojos, una casa, normal, donde posiblemente viva un laburante con su esposa y sus hijos. Un tipo cualquiera que quizás se levante a las siete de la mañana para llegar puntual al trabajo (que no le gusta demasiado), sólo para que no le descuenten el presentismo. Que dirá que sí a los pedidos de su jefe mientras cuente hasta cien para no escupirle un insulto y presentar la renuncia. Que tomará litros de café para mantenerse despierto hasta las seis de la tarde. Que tal vez coma de un tupper lo que sobró de la noche anterior y se prive de la gaseosa para ahorrar unos pesos que le permitan llevar de paseo a sus chicos el domingo. Que vuelva apretado, y agotado, a su casa después de diez horas de trabajo.

Que cuando esté llegando a la puerta, vea lo mismo que yo desde el colectivo.

Su pared, que era blanca en la mañana, ahora lleva una leyenda que dice ¡Qué linda pared!, escrita en aerosol verde y tamaño extra grande.

A vos te digo. A vos, con alma de artista, de acuarelista frustrado, que cree que puede usar de lienzo la pared de un pobre tipo. A vos, que te pensás que tener un aerosol en la mano te da derecho a desparramar tu estrechez mental por la vida ajena. A vos, que sos un mal bicho.

A vos te pregunto: ¿ Qué tal si tomo un cincel y grabo en tu frente una frase que diga: qué flor de idiota que soy?

A veces me da urticaria la maldad de la gente.