Avioncito de papel

Un par de mensajes vía Facebook y una picadora de carne convirtiendo las palabras en letras sin sentido.

Una semana me tomó inclinar la balanza hacia algún lado. Era el abismo del intento o la preservación de la resignación. Y opté por la segunda.

Tengo un último recuerdo guardado en esa caja que no se volverá a abrir: su número de teléfono que de sólo marcarlo me colocaría en la cuerda floja sin arnés.

Tengo un último error: que él tenga el mío.

En un papel, que nunca leerá, escribí los motivos que me hicieron enamorarme de él:

- Su "hola"

- Sus abrazos a la medida de mi espalda

- Los silencios coronados de margaritas

- Su insensatez y su locura para amarme

- Su capacidad de hacerme feliz

- El perfecto verde de sus ojos

Del revés, escribí los motivos que me hicieron odiarlo:

- Su "adiós"

- Mi espalda huérfana de sus abrazos

- Los silencios coronados de cardos y oliendo a cianuro

- Su insensatez y su locura para decirme que me amaba mientras se alejaba

- Su capacidad de hacerme llorar hasta oxidarme

- El perfecto verde de sus ojos

Lo doblé como si fuera maestra del origami hasta transformarlo en un avioncito de papel.

Frágil, se aferró del viento para volar sin rumbo llevando entre sus alas un mensaje que se parece al olvido. A mi intento por exiliarlo de mi memoria de una buena vez.

Lo vi haciendo un espiral hasta perderse en el cielo.

Allá fue lo que quedaba de mi amor.

Allá fue mi ridícula idea de un nuevo intento.

Y acá quedé yo sabiendo que ese teléfono nunca va a sonar.