El chancho no tiene la culpa

El chancho es mi jefe.
Un animalito con suerte que desde su corral de ocho por cinco, con aire acondicionado y vista panorámica de la ciudad, se ocupa de recordarme que el salario que me paga le da derecho a subordinarme, someterme y/o esclavizarme.

El cerdito, que sólo conoce la ley de la selva, olvida que existen ciertas disposiciones que intentan que el trabajador no pierda su condición de ser humano. Una de ellas es el receso para almorzar que, en mi caso, fue modificado a diminutoinstanteparatraerelplatohastaelescritorio, depositarlo frente al monitor y picar algo mientras atiendo el teléfono, abro la puerta, voy y vengo a SU oficina, atiendo reclamos de proveedores, etc, etc.

Pero el chancho no se conforma con eso. En caso de que en un movimiento veloz como el de Speedy Gonzalez haya logrado desplazarme hasta el baño, se ocupará de llamarme al interno con una insistencia enfermiza y patológica, obligándome a salir corriendo como si se tratara de una emergencia, para que al atenderlo me diga: hmmm.....ehm.....ouch....no me acuerdo para que te llamé (?)

La última jugarreta del marrano es delegarme nuevas tareas. Y no una, ni dos. Todas las que pueda. Desde hace mes y medio que, por el mismo sueldo, soy también diseñadora gráfica y contadora de la empresa. No intenten hacer memoria para tratar de recordar si yo había estudiado alguna de esas dos carreras porque la respuesta es negativa. Parece que ahora eso no se estudia en la facultad y, a aquellos que lo hayan hecho, permítanme avisarles que los estafaron. El cochino me designó como tal, y punto. Para él, el que sepa usar la calculadora, sacar porcentajes mentalmente y usar el excel, ya me habilita como contadora. Alguien con dominio de la pc y el photoshop es, automáticamente, un diseñador.
Así que tiene tres empleadas en una y yo el mismo tiempo para ocuparme de todo...



Harta de alimentar al chancho, de dejar que disponga de mis horarios sin consultarme, de que me envíe mails fuera de hora o los fines de semana pidiéndome que trabaje desde la paz de mi hogar sin liquidarme una sola hora extra... es que decidí dejar de tirarle margaritas y revolearle de vez en cuando un par de cascotes a su chiquero.

Hoy, por ejemplo, estoy en la oficina con gripe y unas líneas de fiebre, porque a Mr Pig se le ocurrió llevarme anoche a un evento y me colocó en la puerta de entrada a sonreírle a la gente con la finalidad de recolectar tarjetas personales para su usufructo. Mi pequeña remerita sin mangas no fue suficiente protección para el viento que soplaba en Puerto Madero y, luego de dos horas y media de intemperie, volví a mi casa tiritando como si recién arribara de Siberia.
Claro, de médico ni hablar, porque los empleados en negro que no gozamos de horario de almuerzo, tampoco podemos disponer de una obra social...

Así que, como la línea de tolerancia llegó al punto de saturación, llevo enviados cuarenta y tres curriculums a otros chiqueros que buscan una empleada que alimente a sus puerquitos.

Mientras tanto, cuento hasta cien antes de convertir al cerdo en jamón y, por fin, sentarme a comer.





hoy si que hice catarsis, fiú!