La felicidad es siempre ajena

Creo que es uno de los posts más tristes que escribo hasta hoy.
Creo que es uno de los días más tristes del año.



A las 10 am me encontré con Ramiro, bañado, perfumado, impecable, hermoso.
Lo primero que hizo, para mi grato asombro, fue sacar de su portafolio una Rodhesia, y un libro.

"Para vos", dijo.

Y se me aflojaron las piernas.

El libro, era uno que me había prometido cuando lo conocí, en esas tantas charlas que tenemos sobre fútbol (si, fútbol, me gusta demasiado). Un libro sobre River, que para otra mina será una porquería, pero para mí es buenísimo, y además tiene mucho significado porque es algo que además de tener mucho que ver con nuestra pequeña historia, demuestra que no se olvidó de su promesa.

¿Por qué se me aflojaron las piernas? Porque después de la charla del viernes, en la que me dice que quiere marcar una sutil distancia para no confundirse más, hoy se me aparece con los regalitos.Justo cuando yo estoy poniendo la mayor voluntad para aceptar que lo nuestro no será nunca, él arremete con estas boludeces que a nosotras nos encantan.

Por supuesto, más allá de que hubiera querido matarlo por seguir dándome cuerda, hasta ahí el lunes arrancaba divino.
Mientras íbamos caminando, pisé caca de perro, y como dicen que trae suerte, me preparé para que nos encontráramos un maletín lleno de dólares, y nos fuéramos derecho a Ezeiza a embarcarnos en el primer vuelo a Sidney, para no volver más.
Pero la caca de perro no me traería fortuna de ningún tipo, y toda la mierda junta se me caería sobre la cabeza una hora después.

Paramos a tomar un café.Hacía frío, y estaba lloviznando.
Me pregunta por mi fin de semana, y yo por el suyo.
"La gordita con vómitos" , dice. "Huy, que cagada", digo.
"Te iba a llamar", dice. "Yo también", digo.
" Vos por qué", pregunta intrigado. "Para contarte algo, ¿y vos?", digo. " Para hablarte", responde.
" Qué me querías contar", pregunta. Y yo arranco con lo de mi viejo. Le cuento todo, tal cual fue, y hago paneos al pasado para que entienda bien la historia. Me escucha atentamente, no minimiza mi malestar, me apoya, me banca, me dice que haga lo que sienta, que es una situación de mierda, que evalúe, que me cuide, y no se cuantas cosas más.

Ahí aprovecho para mecharle algunos conceptos sobre mis relaciones con los hombres:

" Esto de mi viejo lo traslado a mis relaciones. Si un tipo no me contesta un mensaje me pongo loca, no soporto el más mínimo abandono, ¿entendés?", le digo.

"Si, entiendo.Mirá que si yo no te contesto es porque no tengo crédito, pero si te hace mal prometo que le cargo tarjeta", me contesta.

(¿Comerlo o matarlo por la ternura y la consideración de su comentario?)

Seguimos con el tema de mi viejo, y para darle un final a la charla, le digo:

"Vos entendés de esto. Sos padre."

Silencio.

Silencio.

Más silencio.

"Te voy a contar algo que no sabe nadie", dice.

" Contame", digo

Y ahi el piano que se me cae sobre la cabeza. La bomba estallándome en la mano. El cuchillo clavado en la espalda. Una montaña de tierra cubriéndome de pies a cabeza.

"Voy a ser papá otra vez".